Мой цинь я поставил
на тонкий изогнутый столик.
Я ленью охвачен,
а чувства теснятся во мне.
Какая забота
мне струны тревожить рукою?
Их ветер ударит –
и сами они запоют.
Бо Цзюй-и (пер. Л. Эйдлина)
Так поет душа поэта,
Переполненная чувством,
И зимой, и жарким летом,
И от солнца, и от ветра,
И от зримого искусства…
Так поет душа поэта...
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2017
Свидетельство о публикации №117061910188
Свидетельство о публикации №117061910188
Рецензии