***

Невозможно сейчас стать поэтом,
И художником трудно быть,
Чувства все многократно воспеты,
И шедевров нам не сотворить.

Мы не жители мира искусства,
А скорее, безродный сброд.
И в надежде, что нас пропустят,
Мы толпою сидим у ворот.
 
Мы титанам прекрасного мира
Свои жалкие носим труды,
И в холодных, пустых квартирах,
Ожидаем ответ пустоты.

Никогда не стоять нам рядом,
Хоть всю душу порви в лоскуты,
С теми, Раем кто правил и Адом,
В мире творчества и красоты.

Словно греческие атланты,
Они держат искусства свод,
Слова, мысли и кисти гиганты,
Кто ушёл, но чьё имя живёт.

И на фоне величия древних,
Мы как жители Двора Чудес,
Обитатели лестниц подъездных,
Что стремятся достать до небес.

Каждый повод имеет веский,
Мнить себя властелином пера,
И подвинется пусть Достоевский,
Новых «Мышкиных» нынче пора.

Ну, а те, кто мольберты терзают,
Тоже ,ведь, далеко не ушли,
Нарисуют ,как рыбы летают,
И кричат: «Я Велик! Я - Дали!».

А порой, отказавшись от кисти,
Свои чресла пускают в ход,
И вот тут уж- свобода мысли,
Странный ныне живёт народ.

Тем, чем папы нас создавали,
Автор нынче рисует закат,
Про него в новостях показали,
Пусть на «Гения» все поглядят.

С этим миром что-то случилось,
Видно, Клио давно уж мертва,
Как же все мы так опустились,
От людей до тупого скота?

Мы считаем прекрасным уродство,
Ищем смысл в кусках дерьма,
Ведь оно хорошо продаётся,
Не душа в нём важна, а цена.

От того и замок на воротах,
Не откроют его для нас.
Там не знают об идиотах,
Что мечтают о блеске страз.

Не за деньги писали поэты,
Ни Есенин, ни Бродский никто.
Ренессанса эпохи портреты,
Порождало не серебро.

Есть огонь, что в груди пылает,
Когда слышишь голос души,
Смело крылья свои расправляешь,
И шепнёт твоя Муза : «Пиши!».

Ни за золото, ни за славу,
Ни за место среди «икон»,
А за высшую в мире награду-
Струн сердец человеческих звон.

Над полётом их мысли и слова,
Был не властен звон золотых.
Лучше в дождь оказаться без крова,
Чем орудием быть для других.

И славу им дарила смерть,
Изгой при жизни, но в могиле гений,
Осталась с нами их произведений твердь,
И от надгробных памятников тени.

Мы не они! Увы, но это так,
Мы жалкая пародия искусства.
В сердцах – расчёт, в умах – бардак,
Тревожат душу деньги, а не чувства.

Оставьте про волшебный сад мечты,
Исчезнут в памяти закрытые ворота.
Там мир сокрыт великой красоты,
А мы, увы, общественная рвота.