В чёрном свете

Теперь я знаю, как писать стихи,
Чтоб их читая, не было вам скучно,
Набрать с помойки всяческой трухи,
И каждой дряни имя дать мне нужно.

Вот это двор - модель моей страны,
Где голоса противные и рожи,
Участки кое - как  разделены
Штакетником, на челюсти похожим,

Машин поток как волны в берег бьёт
В окно с шипеньем, гулом и раскатом, 
А вечером забыться не даёт
Ручей прохожих с воплями и матом.

Но это всё - как тиканье часов,
Становится с привычкой незаметным,
Так воздух нам не виден, невесом,
Что давит нас своим огромным весом.

А если б не имели мы запас
Внутри себя упрямства и давленья,
Вся эта мразь давно смела бы нас
И превратила в призраки и тени.

И вопреки, назло, наперекор
На этом ставшем незаметным фоне
Мы арф Эола слышим перебор
И звуки гармонических симфоний.

И тихим стуком дальних поездов
Баюкает нас ночь, но запах свалки
Становится естественным как вздох
Вдовы, идущей вслед за катафалком.