Без рубрик. 2

Из региона постельных окраинностей
Я притащился, не чувствуя света
смотрю на драконьи достопримечательности,
думая о сезоне мёртвых планет.

Сотни раскаяний. Баллоны и надписи.
Вчера был бетонный, сейчас - деревянный.
Становится временным всё постоянное.
В кармане теряется пропуск к стандартному.

Мелькнуло лицо. Эти пирсинги, странности.
КругОм голова! "Посчитай" в калькуляторе.
Мы все изобилуем невиноватостью.
И я притаился, не чувствуя света...



Мой Идол бывший - умирает.
В гробу лежит, смешно мерещась.
Зеленоватые цвета.
Сегодня - подросла другая
на сто процентов новизна.
Запутанность. Бесчеловечность.


Лениво бродит у домов, и раскалёнными руками
хватает ледяной засов. И тут же тает.



Некстати вырубили свет. Сижу, моргая, без опоры, и всматриваются мониторы в немного ватного меня.
По коридорам, и за шторой, воздушные миры летают. А у меня сачок - на полке. Я не поймал ни одного.
Некстати - кончились ресурсы, и вот, на маленькой помойке, замаскированной под коврик, сольюсь с природой бытия...
Кругом - сплошное, вроде дырки, из чёрных непроглядных крылий, из плотных тканей, а не рыхлых. Кругом - не видно ни-че-го.



Ты поднимаешь руки. Конечно, два этих пальца. Ты наступил на нечто, липнущее к ногам.
Обматерил соседку. Поворковал с подругой. Что-то живое нащупал на дне своего рюкзака.



Кто-то стоит вон там.
(Хорошо ещё, что в штанах.))
Мощный удар.
Струны жизни задеты.
Ты поднимаешь руки.
Ты разгибаешь пальцы.
Не каких-нибудь два, а эти.
Определённых, по методике.
Само собою, конечно,
принадлежишь океану.
Ты тут - самая беспородная морда.
Молекула супер-толпы.
Утром - сплошные рези.
Боли в спине и почках.
Пускай ещё и в суставах.
Суставам хорошо быть на месте.
Хотелось бы быть саламандрой
и отращивать там, например, конечности.
А с другой стороны - ты что!
Ты же ведь проблеск в сырой вечности...
Ты - капля своего рода.