Сценарист

Белый лист бумаги предо мною

И перо в чернильном одре спит.

Я возьму его дрожащею рукою

И услышу, как очин скрипит.

Манит запах выводимых слов -

Их душистый аромат чернильный;

С ними проживаю будто вновь и вновь

Чувствую душой их, сердцем и тактильно…

Как люблю я, чтобы буквы становясь в слова

Обретали смысл, превращаясь в предложенья.

Раз за разом фразы в текст, так появляется молва

Где стираются границы, сказки и реального идет сближенье.

Оживает будто сказка, становясь живою

Робко пробираясь в терниях из фраз.

Сложен путь его наверх, не скрою

Чтоб брильянтом ограненным стал нетёсаный алмаз.

Ум – конечно! Нужен он поэту! И талант с умением?

Так куда ж писателю без них?!

Только главное конечно - это вдохновение,

Только так рождается из жизни стих!

Только так, фантазия становится живою

Только так, из грёз рождается оно:

Покрываясь нежной теплотой с любовью…

Будто бы младенец, появляется на свет - Кино.

Сяду поудобней, в кресле развалившись

И макну в чернильницу перо, а предо мною белый лист.

И в единый монолит со сказкой, будто пара слившись

Я начну судьбу писать! Не бог я - нет, я – СЦЕНАРИСТ!