Это не я...это рыб чешуя,
Радужной тенью мелькнув, исчезает.
Где они? Нет их! Исчезли. Растает
Даже волна на потоке ручья.
Это не я...это тень у крыльца
Ночью следит за тобой насторожно.
Заговорить с ней опасно, но можно.
Что же услышишь в ответ? Ни словца!
Где же она? Закатилась в пыли?
Где? Меж бумаг и рисунков старинных?
Или в согнутых молящихся спинах?
Или в дороге, чуть видной вдали?
Как нам назвать эту дрожь и нудоту?
Можно спросить. Отзовется хоть кто-то..?
Суть
© Copyright: Флор Бурьян, 2017
Свидетельство о публикации №117061804313
Свидетельство о публикации №117061804313
Рецензии
