Свистят по жизни этой пули

Свистят повсюду в жизни пули,
Кто правду ищет, кто-то месть,
А кто забавы ради… хули,
Коль автомат и пули есть.
Резвятся олухи, как будто,
Их пуля эта не возьмёт,
Стрелять, как Рембо, это ж круто,
Пусть нет ума, зато не жмёт.
Пойму лишь тех, кто защищая,
За мать сражался, за страну
Не нажимал курок… прощая,
Чем  разрушал вражды стену.
Не лил напрасно чьей-то крови,
И не хватал зря автомат,
Хоть жизнь изведал, по суровей,
Кровь проливал под боль и мат.
Не раз хлебал из общей миски,
И поднимал за смерть стакан,
Простую водку, а не виски,
За смерть друзей из разных стран.
Всегда в добро святое верил,
О чести всё, что надо… знал,
И жизнь с цевьём нигде не мерил,
А в руки взяв, курок не жал.
Свистят по жизни этой пули,
Сверкнул клинок, летит кинжал,
Вот кто-то пал, глаза уснули,
А кто-то мать в бреду позвал.
Так горько думать… неужели,
Настолько стали мы глупы,
Что нынче брат мерещит в цели,
Хоть мы, как будто не слепы.
В маразме с придурью оглохли,
Родню, друзей не узнаём,
Лишь слышим только злые вопли,
Да лязг затворов ночью, днём.
Летят, свистят по небу пули,
Беда нас потчует огнём,
Уж за предел людской шагнули,
И за собой всех в ад ведём.