Тополя, тополя осени дождливой,
Серой станет земля, листья сбросят ивы,
Дождей прихоть пройдёт, листья землю скроют,
Журавлиный полёт нежною строкою.
Греет мир сто костров – печи в дождь не гаснут.
Знаю, в осень любовь без шипов прекрасна.
Когда солнце тепло скрыло на закате,
В ночь листвы нанесло – осень сшила платье.
Тополиной был срок, пух – любви зачаток.
Тополиный листок - сердца отпечаток.
Лечат раны сердец осени дождями,
Сухость душ наконец, превращая в пламя.
Океан из луж. Бога наказание.
Лист опавший не дюж, будто покоянье.
Мы живём, чтоб любить и не слышать всхлипы.
Осенью дорожить без дождей смогли бы.
Тополя, тополя осени дождливой,
Серой станет земля, листья сбросят ивы,
Дождей прихоть пройдёт, листья землю скроют,
Журавлиной полёт нежною строкою.
По следам "Тополя осени моей" (Сергея Грицая)
Тополя
© Copyright: Максим Троянович, 2017
Свидетельство о публикации №117061803019
Свидетельство о публикации №117061803019
Рецензии
ТОПОЛЬ ОСЕНИ ДОЖДЛИВОЙ,
СБРОСИВ ЛИСТЬЯ, СТАЛ ВДРУГ СЛИВОЙ.
Максим! Почему в "Тополях" лист бросают ивы? Со скольких ив падает какой-то один лист? У Грицая, у которого "дрожит трепещущий почерк"(Вам это нравится?) - такая же логическая несуразица: один лист слетает на грунт с многочисленных тополей?.. Что значит НА ЛАДОНЯХ ТЕТИВЕ? О чём это?
Тополя моей осени
Сергей Грицай
Тополя, что грустите в дождливую осень,
Лист бросая на грунт пожелтевший слезой?
То ли с нотой отчаянья в серость и проседь,
К нам под ноги ложитесь печальной душой?
То ли просто в забвенье по прихоти жизни,
Замолкает душа в колыбели из снов.
Что летят журавлями, в далёкие выси,
Оставляя тоску нам на крышах домов.
Так и я облетаю размерами строчек,
Заплетёнными в слово на озеро строф.
И, как тополь дрожит мой трепещущий почерк,
Порождая из пепла сто новых костров.
Что дымят под дождями, но всё же не гаснут,
Отпечатком души, лижут раны сердец.
Там мой тополь надломленный... всё же прекрасный,
Из закатной стихии свил алый венец.
Он в листве, как в ладонях, несёт моё слово,
Каплей чистой росы напоив сухость душ.
Превращая в надежду былую свинцовость,
В океан превратив неприветливость луж…
И во мне, в человеке, в мироздании Бога,
Когда нить оборвётся над тусклой свечой;
Лист опавший скользнёт… со ступеней порога,
С медным звоном падёт мой поднятый смычок.
Моё слово остынет льдом в замкнутом круге,
Под песками времён станут стрелки часов.
Только старый, разбитый стихи шепчет флюгер,
Из подаренных мною живительных слов.
Тополя! В синь шумите вы всхлипами вёсел,
Золотыми ветвями, над чёрной межой.
В эту морось отчаянья в серость и проседь,
К нам под ноги ложась безутешной душой…
Ян Таировский 20.06.2017 00:04 • Заявить о нарушении
СБРОСИВ ЛИСТЬЯ, СТАЛ ВДРУГ СЛИВОЙ.
Максим! Почему в "Тополях" лист бросают ивы? Со скольких ив падает какой-то один лист? У Грицая, у которого "дрожит трепещущий почерк"(Вам это нравится?) - такая же логическая несуразица: один лист слетает на грунт с многочисленных тополей?.. Что значит НА ЛАДОНЯХ ТЕТИВЕ? О чём это?
Тополя моей осени
Сергей Грицай
Тополя, что грустите в дождливую осень,
Лист бросая на грунт пожелтевший слезой?
То ли с нотой отчаянья в серость и проседь,
К нам под ноги ложитесь печальной душой?
То ли просто в забвенье по прихоти жизни,
Замолкает душа в колыбели из снов.
Что летят журавлями, в далёкие выси,
Оставляя тоску нам на крышах домов.
Так и я облетаю размерами строчек,
Заплетёнными в слово на озеро строф.
И, как тополь дрожит мой трепещущий почерк,
Порождая из пепла сто новых костров.
Что дымят под дождями, но всё же не гаснут,
Отпечатком души, лижут раны сердец.
Там мой тополь надломленный... всё же прекрасный,
Из закатной стихии свил алый венец.
Он в листве, как в ладонях, несёт моё слово,
Каплей чистой росы напоив сухость душ.
Превращая в надежду былую свинцовость,
В океан превратив неприветливость луж…
И во мне, в человеке, в мироздании Бога,
Когда нить оборвётся над тусклой свечой;
Лист опавший скользнёт… со ступеней порога,
С медным звоном падёт мой поднятый смычок.
Моё слово остынет льдом в замкнутом круге,
Под песками времён станут стрелки часов.
Только старый, разбитый стихи шепчет флюгер,
Из подаренных мною живительных слов.
Тополя! В синь шумите вы всхлипами вёсел,
Золотыми ветвями, над чёрной межой.
В эту морось отчаянья в серость и проседь,
К нам под ноги ложась безутешной душой…
Ян Таировский 20.06.2017 00:04 • Заявить о нарушении
