Люблю округи не картинность, естество,
Вот тучи хмурые – предвестник бурь,
И речка с кручами - вот волшебство,
И красноталы сонные ждут ветра дурь.
Им, связанным с землёю на века,
Так хочется отправиться в полёт,
Познать судьбу осеннего листка,
Окинуть родину с невиданных высот.
Но ветер, налетевший налегке,
Шепнул: «Не думай о полёте, краснотал,
Твоя работа закрепиться на песке,
Засим цветущий берег прирастал»
И отгремел, и отгудел под утро шквал,
Не мыслю доли продвижения без гроз,
Святую землю обновил, поцеловал,
Ведь жизнь пуста без трепета и слёз.
18.06.17
Из лета
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2017
Свидетельство о публикации №117061802929
Свидетельство о публикации №117061802929
Рецензии