Нет, и я не один из тех,
кто проделал тоннель под Ла-Маншем своих извилин.
Но космос, выплывший на проспект,
чью пустоту корявые руки дырявых карманов разбили.
И дни на пролёт, розоватая рябь
на камни кидалась. Ломота! и только бы спать беспробудно!!!
Снегами строчить тополя,
испещрив их сладкой истомой, тоской и абсурдом.
А что если взять и не выдумать мир.
Не запустить в черноту спасительный свет, пробуравив кораллы.
Но из дула квартир,
в надкровельный рай, пальнуть бумажной стаей аэропланов.
Пусть они говорят.
Чернила на фюзеляжах- развалины чувств, мыслей обломки.
Смотрите, это я -
ваш создатель, будьте свободны от тесноты черепной коробки.
То есть катитесь прочь.
Может вы доберетесь до звезд, сможете выносить жар их касаний.
Там откуда вы- я, то есть ночь.
Создатель всегда так далёк от порожденных же им созданий.
Нет, и я не один из тех...
© Copyright: Слава Хан, 2017
Свидетельство о публикации №117061707505
Свидетельство о публикации №117061707505
Рецензии