Крюк поет, как колокольчик,
ветер вторит, голос в голос.
- Выбирай!
И ещё веревок десять...
Над отвесом, тонкий волос.
Горы, май.
Будут полки и камины,
будут ссадины... Картина!
Не беда...
Ну а дома ждут на вина,
если спустимся в долину,
Борода.
Самолёт, прощанье, слезы...
риторическая проза.
Всё. Давай!
Но пока, на скальном гребне,
мы сидим, как на молебне.
Вот он, Рай!
восхождение
© Copyright: Ezopik, 2017
Свидетельство о публикации №117061706692
Свидетельство о публикации №117061706692
Рецензии