Мой мир, он не настоящий.
Он - хрупкий картонный домик,
Иду под солнцем палящим
до страшных сердечных колик,
Из собственного пространства
сбежать в разноцвет июля,
картонный мой домик - царство,
мой щит от врагов и пули.
Мой век, он не настоящий,
такой фальшивый до жути,
от лжи, мозги леденящей,
тошнит на второй минуте.
Но разве мы выбираем
среду для тоски погоста,
мы - перегной для рая,
мы - червяки компоста.
Но все-таки это круто -
блуждать по фальшивым картам,
мое электронное брутто,
где твой человеческий фактор?
Душа разучилась плакать -
по дальним своим и ближним,
но чувствовать - это благо,
дарованное Всевышним.
Дорога уводит в гору.
Гора переходит в тучу...
Жизнь кончится очень скоро -
мой первый несчастный случай.
Дорога уводит в гору...
© Copyright: Инна Костяковская, 2017
Свидетельство о публикации №117061706282
Свидетельство о публикации №117061706282
Рецензии
Потрясающие по философской глубине и образности строки стиха ,особенно:"мы- перегной для рая, мы -червяки компоста".Браво,Инна!
Самуил Машанский 13.07.2017 09:02 • Заявить о нарушении
Самуил Машанский 13.07.2017 09:02 • Заявить о нарушении
