солнце ринулось в окна,
занавески насквозь,
пропускают днём стёкла
ярко-жёлтую гроздь,
что упала нам на пол,
золотой виноград,
а ещё дождик капал,
орошая наш сад.
а ещё одиноко
в небе сокол кружил,
он так видит далёко,
где родился и жил,
где степные просторы
вдруг сиреневы стали,
и полынию горы
серебрят, как из стали.
я люблю тебя, сокол,
ты наверное стар,
кренделя класть у окон,
твой божественный дар...
ах, как небо безбрежно,
в него смотрится даль,
сколько светлой надежды
бог вложил в пастораль.
научиться бы тоже,
так щемяще писать,
степь, гроза, и вон - стожик,
ветром это б листать...
и шагнуть бы той радугой
через поле к реке,
закачаться бы пагодой,
прислонившись к руке -
загорелой и милой,
рожью пахнущей на заре,
взять на плечи бы вилы,
зашагать бы к горе,
там покосы тучнеют,
травы гнутся ко мне,
небеса помрачнеют
и прольются к земле!
пастораль
© Copyright: Ирина Ильницкая, 2017
Свидетельство о публикации №117061705756
Свидетельство о публикации №117061705756
Рецензии