О поэтах

               I

Поэты, как правило, любят друг друга,
Особенно после смерти.
Тогда забушует хвалебная вьюга.
Не верите? Так проверьте!

К живому страшно в гости прийти,
Руку пожать - на нем слава бронью,
А к мертвому все открыты пути -
Венец засиял народной любовью.

Маяковский, Есенин и Мандельштам...
При жизни их не жалели,
Но стоило только уйти к праотцам,
Как имя покрылось елеем.

А если живым бы - каплю тепла
И человечье слово,
Их жизнь, как и наша, иначе текла б,
Не стала бы столь бредовой.

                II
В поэте всегда живет пятилетний
Смешной босоногий мальчик,
Играющий в незабываемом лете
В подаренный кем-то мячик.

А позже, читая умные книжки
До самой последней страницы,
Он не заметит, как из мальчишки
Станет прекрасным принцем.

Потом постареет, чуть облысеет,
И донкихотство спрячет.
Смотрит уверенней и веселее -
С Удачей нельзя иначе.

Стерлись черты мальчишки и принца -
К чему эта вся нелепость!
Желание с мельницами сразиться
Отпало... И пала крепость.

Удача с Поэзией как-то не дружат -
Та расчетлива, эта наивна.
Удача со временем горло сушит,
А в Поэзии лучшие вина.


На фотографии фрагмент американского кабинета И. Бродского