Ку - ку
Жую хлебную корку.
Никто не поверит, что это –
Жизнь первого сорта.
Значит и то, что не значит,
Как мертвому – милый рассвет.
Дождь – кровь из носу – заплачет:
Все есть,
А нужен поэт.
Знамо, святое дело,
Да где бы его нам взять?
…кукушка сречитатела,
Пытаясь поэтом стать.
12.6.17
Свидетельство о публикации №117061703284