Письмо себе

Ты хотел бы влюбиться в тепло расстояний,
да нельзя - слишком скромны к надежде пути.
Белый свет, что копейка в дырявом кармане -
не тревожит, не тешит, не может спасти...
Лишь цепочка следов вдалеке, как ни странно,
успокоит упавшего в собственный крик
от классической боли из порванной раны
на предплечье, где имя оставил старик...
Остальное - пустяк...
Вариации вдохов
на бушующей кромке потасканных волн,
упакованных ветром в искусство пройдохи,
разгадавшего в чём-то своё ничего...
Шевелись!..
Шевелись...
Суета устремлённых
к распродаже талантов весома и зла.
Ты - не более, чем хулиганство с колонны
в белоснежной Валлетте...
Продукт ремесла
утомленного Бога, познавшего жажду
одиночных желаний в театре теней...
Так что - жди.
Этот мир повторяется дважды:
в озверевшем тебе и не сдавшейся ней...
Ведь подраться с набором убогих печалей -
это просто потеря блаженных минут,
что подарены кем-то, нежадным, в начале
безупречного сердца, которым не ждут...
Ожидание чуда...
Надежда на первых...
Непростая щекотка застывших примет...
Ты уверен, что хватит расшатанных нервов
на беззвучную дерзость финального "нет"?!..
Может, проще спасти эту бледную душу,
утонувшую в собственных смыслах числа,
чтобы после, вердикт на пороге дослушав,
отказаться от ада как формы тепла..:)