Когда, взыграв от ложной страсти,
согрев мечту свою вином,
ты грезишь о далеком счастье,
о мире красочном, ином,
когда, в тоске ломая руки,
ты молишь бога о слезе
и слышишь сердца перестуки,
как цокот града о брезент,
и видишь всё в смертельно серых,
осенне-слякотных тонах,
и слышишь только запах серы
в увядших тряпочных цветах,
ты можешь верить, можешь верить,
что жизнь – никчемно глупый фарс,
что если есть у счастья двери,
то эти двери не про нас.
1991
Когда, взыграв от ложной страсти...
© Copyright: Виктор Бушев, 2017
Свидетельство о публикации №117061702107
Свидетельство о публикации №117061702107
Рецензии