Кучка

Хочется что-то написать. Все равно что. Застоялось семя, словообразующее. Застоялся в стойле конь. Выпустить погулять. Пролить на землю. Не все в холостую, войдет, впитает корень, зародится зерно. Вылезет тварь на свет божий. Будет хорошо. В красную субботу выйдет старый еврей из избы, вечный жид и ребенок, с котомкой грибов за плечом, собранными на безветренном холме по утру шабатного дня. Скормленных собакам и котам грибов злоязычных, тухлых дней приход и праздник, дабы не было печали в нищенских словах и кущах райских, где мял Еву Адам на кусте божественном, в котором Иегова являлся Иакову, а позже Израилю, а позже Иосифу свет-Виссарионовичу в тяжелые годы застоя, как свидетельствовала в те брезгливые времена пресса и советник 36-го президента США, или какого-то. Номер был выколот клеймом на его правом предплечье. Там же, где печать Сатаны. Да здравствует праздник урожая и Борис Гребенщиков! Пугайте детей волками на ночь и невестами по первым прыщам в тринадцатую весну. Да будет все хорошо и несусветно, как было однажды уже до... До всего того чего и как бы не иначе...