Вечернее

На старом письменном столе горела лампа.
По телевизору вовсю ругали Трампа.

На стуле Васька, рыжий кот, дрых беспробудно.
На кухне чайник закипал, сердясь занудно.

Комар, приблуда, закружил; пел что-то тонко.
Соседи, выше этажом, скандалят громко.

Под дверью, в коридоре, мышь скреблась упрямо.
А в ванной капала вода, сочась из крана.

В привычном ритме - как всегда - жила квартира.
Я, в кресле мягком утонув, читал Шекспира.

И словно прошлым придавил сонет тридцатый.
А за окном - который день - льёт дождь проклятый.

Я отрешённо задохнусь над строчкой каждой,
Как будто бы опять плачу "за что платил уже однажды".

Перечитаю я сонет, забыв про ужин...
Мне это нужно... Так живу - других не хуже.

И резкие противны мне метаморфозы.
Я ухожу по вечерам в мечты и грёзы.

Занятно всё переплелось единым миром:
Стол старый, и комар, и мышь, и Трамп с Шекспиром...

Пусть повторится вновь и вновь, (мне очень хочется):
Кот рыжий, лампа на столе... Но дождь пусть кончится.


На снимке: Жизнь удалась! - считает мой кот Васька.