Неизвестный художник

Он был невысокого роста,
Таких – каждый третий в стране.
Одет был неброско и просто
И жизнью доволен вполне.

Политикой не увлекался,
Газеты почти не читал.
По клубам ночным не шатался
И мускулы он не качал.

Любил он в тиши, взяв треножник
Мазки наносить на холсты.
Он был неизвестный художник
Ценитель живой красоты.

Всю жизнь свою отдал искусству
Ведь с детства картины писал.
И к этому светлому чувству
Он сердце своё привязал.

Дарил безвозмездно творенья
Соседям, коллегам, друзьям.
На праздники и дни рожденья
И просто по будничным дням.

Он с ними легко расставался,
О том не жалея ничуть.
А после с мольбертом срывался
В свой долгий и творческий путь.

Творил и писал на пределе,
Порой даже не было сил
Добраться ему до постели
И в кресле он ночь проводил.

Голодный ложился всё чаще,
Ведь бросил работу давно.
Но он бесконечно был счастлив,
В подрамник, крепя полотно.

Однажды, проснувшись средь ночи
Вдруг понял он, что занемог.
Но встать, уже не было мочи,
Он просто не чувствовал ног.

И руки висели как плети,
Он даже не мог говорить.
И как ему дальше на свете
Без дела любимого жить?

Хоть выглядел он и не броско,
Творил очень ярко всегда.
Средь сотен картин и набросков
Ушёл в мир иной навсегда.

«Друзья» не забили тревогу
Все словно забыли о нём.
Отправился к Господу Богу
Осенним октябрьским днём.

Ведь в жизни так часто бывает
Ты нужен, пока ты живой.
А после быльём порастает
Твой мир над могильной плитой.

Года, друг за другом сменившись
Как реки сольются в века.
Картины в рубли превратившись
Уйдут навсегда «с молотка».

Но автор не будет известен,
Клеймо он не ставил на них.
Он был не тщеславен, но честен
И просто творил для своих…

              12-14.06.2017г.