Моменты

я за моментами охочусь,как лесник:
к земле, под нож, и уношу с собой;
потом в моей корзине жизнь лежит,
да недоеденный червями средь грибов
мох.
_
Я там про ирисы, про леса поднебесье,
я там про многое повыла с пылу, с дуру.
Мне говорят, смелее стала (лестно)
на родине Толстого, самоваров, ружей.
Да может быть. Никто не должен слушать,
о том, как сложно становилась нужной.

Да может быть. У нас там свет, искусство,
а здесь "изменчив взгляд", запой рутины, чувство
долга. И привычные долги;
и дом, и сон, и боль стучит в виски.
Кричу. Молчу. Кричу. В бреду кручу:
"простите, я у вас тут полежу?".

Там молодость, а здесь упадок, ночь,
да просится кому-нибудь помочь,
но нечем, некогда; реальней надоесть
(забавно,как на му-ра-вей-ник сесть).
Я, помню, обещала себе съесть
засолку прошлогодних лет и зим...
Чтоб вновь насобирать корзин.
_
и за моментами охочусь, как лесник,
коль сгнили бы без дела, сгнили б мы;
лесов ещё немало, век их дли-
нен; стою опять, без волка, без еды,
да в красной шапочке азартные грибы:

поганые - в ближайшие кусты.


7 июня 2017 года