О сосуществовании с бегемотом

Сон не идёт,
не лезет бутерброд –
всё мыслей суетных коловращенье
и пылкое к тому же возмущенье,
что миром правит пьяный бегемот.
А кто ещё, когда стучишь, стучишь,
В ответ лишь слышишь гулкое мычанье,
переходящее то в топот, то в рычанье?
Вдруг что-то булькнет и наступит тишь.
В путь тронешься – так ноги береги,
он тут протопал, накорячив ямы,
не мучается от стыда и срама,
и, видимо, неведомы мозги.
Хотя посмотришь так, издалека,
вполне добряк, спокойный, толстобрюхий,
нашли на нём приют клещи и мухи,
а нам ужиться с ним, позвольте, как?
Добро бы забавлялся среди своих,
сидел бы и бурчал в своём болоте,
ан мнит себя вселенским патриотом,
радетелем намерений благих.
Издалека доносится душок
болотной гнили и ещё сивухи,
и слышатся тычки и оплеухи,
он правит, даже не надев порток.
Возьми ему попробуй возрази!
Он в гневе и противен, и ужасен,
его умилостивить – труд напрасен,
и вот представь – приходится с ним жить.