Один мудрец,
на склоне лет,
писал стихи,
для всех потомков,
мудрец конечно, был поэт,
и жизни смысл,
донёс нам тонко.
Весь поиск истин - суета,
и цель, что ищем мы - не та,
я исходил, весь белый свет,
и смысл, и истину искал,
вёл поиск ночью, и при свете,
но понял лишь под старость лет,
мы ищем то, чего на свете,
всю вечность не было, и нет.
Из церкви покатился звон,
колокола звонили громко,
по, не рассказанной примете,
ушёл из жизни на рассвете,
поэт, романтик, и философ,
при нём остался только посох,
уже совсем, как тонкий прутик,
изношен донельзя поэтом,
да рядом старая котомка,
что время всё, как верный спутник,
была в руках у старика.
Но смысла не было и в этом,
всю жизнь искал, который он.
Но смысла не было и в этом
© Copyright: Анатолий Бушмелев, 2017
Свидетельство о публикации №117061606539
Свидетельство о публикации №117061606539
Рецензии