Лишающий силы видеть белый поток водопада,
Чье начало на стыке скалы и неба,
Аккомпанирует своим монолитным звучанием
Реликтам тихого Флома.
Внизу, рассыпавшиеся флексией искрящихся брызг,
Толпятся пестрые улыбающиеся туристы,
На железнодорожной станции их разноязычие
Кажется потоком извечного.
Рядом, в воде Аурландсфьорда белоснежный круизный лайнер
Ждет вечера, чтобы забрать путешественников.
А пока местная кухня пыхтит для счастливцев,
Ищущих в своих иностранных жестах чужое понимание.
В сувенирных лавках оживают статуэтки троллей,
Обретающих хозяев. Позвякивают значки с флагами Норвегии
В детских руках взрослых. Под грозными бровями скалы-викинга,
Грезящейся артефактом, во Фломе.
И все эти звуки кажутся тишиной.
Такой же, которую я слышу сейчас
В комнате с выключенным светом.
В темноте позднего вечера с закрытыми глазами
Осязаю гитарные струны и извлекаю звук.
Лишающий силы видеть белый поток водопада...
© Copyright: Анна Аион, 2017
Свидетельство о публикации №117061601617
Свидетельство о публикации №117061601617
Рецензии