БезБожие

Солнце освещает мой путь своими лучами ровно.
Я иду, подняв русую голову гордо.
Соответствует всё знакомой вам стати.
Знаешь, кто я такой? А нужно бы, кстати.
Даждьбожий внук пред тобою и сын Перунов.
Ты слышишь речи мои? Их шепчут руны.
Те, что на руках. Вокруг моих запястий.
Вокруг твоих - лишь стальные браслеты да на груди распятье.
Мне говорят, я спятил. Лишь усмехнусь сурово.
Оскалюсь враз над откровеньями их богослова.
Лица икон фальшивы - требуют крова,
Не верю Лжебога ни единому слову.
Скажешь, это не ново? Вам - в новость. Greed over.
Бредовые речи доведут до дурного.
Пусть сквернословлю.
Но путь скверны словъ их, порою, приводит к стенамъ Доростола.
Игры престолов ждут наших кровных
родных, преклонившихся Вере Христовой.
Братских тел смесь:
здесь весь
Второй Римъ слепо следовал моде, но религия рабства стадо подводит.
Странно услышать: столетья назад
даже плотника сын оказался распят.
Все крепко спят. Паства ждёт мук.
Но, братья и сёстры, оглянитесь вокруг:
кто поведает Лето, когда лесом дремучим был окутан ваш луг?
Хладной волею мыслей родного отца -
из Геены Проклятой - водит вами рука мертвеца.
Те братские узы, что коснется она, вмиг ярость заполнит, изничтожив дотла.
Ругов бунт будет крепок:
из варяжских пучин
дух Арконы вернётся - захлебнётся весь мир.