Безумный гений

В средневековом замке
Наедине с самим собой
Живёт он – гений или безумец.
От его стихов порою стынет кровь…

Как описать ту боль, что он носит в себе…
Имя которой – болезнь души.
Её не обмануть,
От неё не убежишь – сколько не живи
Только всё переживай, терпи…
 
А есть ли во всём этом смысл ?
Невольно спросишь сам себя.
О, да ! Запереться в комнате,
И взяв в руки старинное перо,
Творить до утра то,
Что люди не ведают в своих простых жизнях, в своих простых сердцах.

А прочтя лишь кричат ему: « Гениально ! Браво !»

Он тяжело болен.
И вот сейчас в бреду он пишет не то.
Потом, вернувшись в здравый ум, он это порвёт.
Ну, а сейчас его душа так жаждет излиться, этому миру открыться
Что кажется и в своём безумии она прекрасна !

Бывает так, что в порыве страсти и агонии
Часто не в себе, этот безумец
Творит такое совершенство,
Что хочется сказать:
И в своём безумии он – гениален.
Вот мастак !
Безумный гений. Это так.

Прожив уже достаточно лет
Он написал много шедевров.
И вот теперь воспоминания о них у камина
Так греют его уставшую одинокую душу.
Знать жил он не зря !
Мучился, терпел, боролся
Вставал и шёл дальше !
Лишь слыша внутри себя постоянно: « Это гениально ! Шедевр ! »
И это говорили о нём при том, что на свете столько поэтов,
Столько умельцев красиво сказать и выразиться в слове !

« Ты – гений ! А безумия печать – твой крест »
С возрастом  поэт стал понимать свою судьбу.
Но и в его жизни есть счастье, и в своём безумии
Он совсем не одинок !
Ведь дивное, талантливое творение его больной души
Приносит и доход, и радость, что скрашивает дни.
А каждый образ – это его дитя, безумного гения.
Он их так ищет, рисует в своём воображении, потом  создаёт на бумаге…
Его образы – сильные, порою странные
Живут своей жизнью в книгах и душах людей.
А отец их все в сердце хранит, а самыми лучшими гордится !

У каждого своё счастье, свой путь…

Безумный гений нашёл свои
И счастье, и любовь.
В борьбе за жизнь
Душа поэта ищет свет.

Капельки рассвета, какой-то бред
Утро. Слуга принёс завтрак.
Так начинается его новый день.
Осень навеяла свою печаль…
Захотелось сказать – может, выйдет несколько строк, а может, и целый сонет !
Осень подскажет, подарив ему свою музу взамен.