Ночь приходит на порог,
И руки в тряску от холода.
Нечем согреться ,ты одинок,
Пуста уж бутылка бурбона.
Зажги свою свечку газовую,
Что потухнет практически тут же,
Подарившая жизнь факелу,
Медленно жизнь твою рушащему.
В голову стрелами мысли,
В спину-ножи предателей.
Ты же хотел их вычислить,
Но до шкуры овцы невнимательный.
Оживает твой ночью писатель,
Добьёт ли тебя ,не знаешь.
Ночь пришла на порог,
А ты этого не замечаешь.
ночь
© Copyright: Сэм Смитт, 2017
Свидетельство о публикации №117061505509
Свидетельство о публикации №117061505509
Рецензии