* * *
На улице - плюс восемь. Летний дождь
Скребет в окно, колышет арматуру,
На кирпичах зарубки оставляет.
Такой уж он затейник - летний дождь.
И кто, скажи, придумал это лето?
Наверняка за все в ответе Путин,
Иль русский хакер, с кровожадным видом
Добравшийся до клавиши Delete.
Бывало, выйдешь утром на крыльцо -
И радостно: "Люблю грозу в начале..."
А вот теперь грозу я не люблю
Ни в мае, ни, особенно, в июне,
Поскольку промокает пуховик,
И валенкам погода не полезна,
Когда, борясь с глобальным потепленьем,
Их сушишь на холодной батарее.
О, если б жив был Пушкин! И тогда...
И что "тогда"? Еще я не придумал.
А! Был бы жив наш Пушкин - и тогда,
Увидев лето красное в Тюмени,
Он взял бы у Дантеса пистолет
И сам, по доброй воле, застрелился.
На улице - плюс восемь...
© Copyright: Вадим Шарапов, 2017
Свидетельство о публикации №117061504925
Свидетельство о публикации №117061504925
Рецензии