Ты спи.
Бесформенная клякса.
В бреду рукой лишь зацепись
за осознание коллапса,
рывками режущего жизнь.
Ты называл себя бесцельным,
тасуя мысли в голове;
спасался крестиком нательным,
что ночью греет грудь тебе.
Забвенью явь за горсть желанья
продать успел, и что с того?
Истёртый разум — дрязг сознания —
лишь дым блистанья твоего.
Ты спи.
Блаженный.
Скоро утро.
Вонзится луч в оконный шов,
вольётся в душу жизнь кому-то,
а кто-то вновь вскопает ров.
15 июня 2017 г.
Ошибка
© Copyright: Артур Барышев, 2017
Свидетельство о публикации №117061504006
Свидетельство о публикации №117061504006
Рецензии