Дарит зари полоску
Природы волшебство.
Родной земли берёзки
Милей нет ничего.
Ей сердце со стрелой
Нанёс малец резцом
И суждено судьбой
Хранить печать о том.
Кровь по каре стекает,
Как молчаливый сон.
Любовь ушла былая,
Но не забыл всё он.
Тот шрам не зарастает.
От зла не быть добру.
О, простота святая,
Зачем губить кору?
Святая простота
© Copyright: Максим Троянович, 2017
Свидетельство о публикации №117061503151
Свидетельство о публикации №117061503151
Рецензии
