Сегодня - Всемирный день ветра

***
Народ озяб от ветра перемен!


* * *
Кто-то стучится в окно.
Не подниму головы -
некому быть, кроме ветра.


***
Ветры натружено дуют
С большого материка,
В глушь долетают обрывки
Газетных лавстори,
В которых правда жизни,
То сладка, то горька,
А вечность пылит за
Поворотом истории.
Люди играют с небом
По закону счастливой звезды,
За горизонтом бедности –
Нищих духом дорога,
Дым Отечества сладкий
Подменил терроризма дым,
Который идет из трубки
Равнодушного Бога.
Пальцы мужчины скользят
За резинку девичьих трусов,
Спелая мякоть персика
Раскрывается под рукою…
Лишь утром узнают влюблённые,
Что их ночная тусов-
Ка совпала с третьей
Мировою войною.


***

Я не тот, за кого
меня все принимают:
свет души моей в мир
уж иной отошел,
но осталось лишь тело,
надменно считая,
что бездушному жить,
на земле хорошо!
Лишь простором времен
окольцованный ветер,
бесконечность порывом
своим вороша,
стал единственным другом
на всём белом свете,
достигая тех мест,
где укрылась душа


Рецензии
У Александра Файнберга про ветер:
Клен стучится мокрой лапой
В одинокий дом.
Ты о чьей душе заплакал,
Дождик за окном?

"Счастлив будь и будь удачлив, —
Дождик отвечал, —
А о чьей душе я плачу,
Не твоя печаль".

Ты о ком там, ветер поля,
Простонал во мгле?
О моей ли странной доле?
Просто ль обо мне?

Но в ответ мне крикнул ветер:
"Поумолкни впредь.
Без тебя на этом свете
Есть о ком жалеть".

Елена Атланова   15.06.2017 15:05     Заявить о нарушении
Отлетающая стая птиц
обрезалась о лезвие,
отточенного ветром
скитаний, горизонта,
но не изменила
зову маршрута.
Небо - кровоточащая рана.
Солнце, как пластырь,
приложили, чтоб вылечить.
Взглядом продираюсь
сквозь заросли утра -
всем телом увяз
в окрестностях смены
времен года.
О, русская земля,
ты еще под ногами,
а скольким уже забила
глиной рот!

Владимир Монахов   15.06.2017 15:19   Заявить о нарушении
Вот еще одно у Файнберга где летает ветер на всем белом свете)))
Здорово если другие поэты тоже втянутся в игру ветра))))
Одиноко лист резной
ветерок несет сквозной
по распахнутым подъездам
горькой улицы одной.
На крыльцо несет с крыльца,
И слеза летит с лица.
Не принес я счастья маме,
Не продлил я жизнь отца.
Лист летает краснокрыл,
где я пил, собою жил.
Кружит в лестничных пролетах
меж расшатанных перил.
То ль души самой клеймо,
то ль раскаянье само.
Адресатов нету, нету –
Вот и носится письмо.

Елена Атланова   15.06.2017 15:27   Заявить о нарушении
Юрий Беликов собирал антологию парки, бабочки и ландшафт...Правда,из-за финансирования книга застопорилась...Жаль!

Владимир Монахов   15.06.2017 15:38   Заявить о нарушении