. ПОЭТ
Поэт не тот, кто лист продал дороже,
Поэт не тот, чьи рифмы хороши.
Поэт, когда от мысли дрожь по коже.
Поэт- есть состояние трепетной души.
Себя ж поэтом не считаю,
Но что- то теплится во мне,
Когда тот трепет наступает-
Как луч светила на волне.
Тогда струится мысль рекою,
Над ней не властно бытиё,
Но не найдёшь уже покою,
Пока не выразишь её.
Луч, как кинжал, меня пронзает,
Насквозь пронзает сердце мне.
Потом куда то исчезает,
Светясь на новой уж волне.
Вот так рождаются шедевры,
Но мне такого не дано-
Хоть истрепи в мочалку нервы
Их не достигнешь всё равно.
***
© Copyright: Виктор Широбоков, 2017
Свидетельство о публикации №117061409822
Свидетельство о публикации №117061409822
Рецензии