Осколки

Острое, чёрно-коричневы светосплетения;
Меланхолия, мхи.
У незабудок заливы и ямы
когтисты и глубоки...
чернее, чем кровь, воды, грунт,
черней боли,
уже по боль-
шему счету не важно,
что годы не сберегут.
Острое... когда-нибудь было любимым,
когда?
Острое...  синяя ваза, и да,
всё мимо, всё
мимо.

Сныть, расцарапана память
о камни,
быстрее реки
лечи раны,
а лес будет снова другим.
Грунт, через грунт обнимаю
леса,
нет высоты,
высоту воспитали глаза.

Даром ли сколы на вазе? – с руки крови нет.
Нет пути, но иду,
а стопа не оставила след.
Где-то ландыши собраны,
вазы пока не остры.
Белые скатерти чистыми
спят до поры.
Где-то воспоминания,
здесь незабудки в лесу.
Нет высоты,
но её
я ещё донесу.
Чернее, чем воды, чернее, чем кровь, путь и грунт.
Как я помню себя,
так и ландыши в вазе растут.
Острое будет любимым когда-то, и та
ваза разбита,
со скатерти льётся вода...