и этим ребёнком был ты

я пишу тебе то,
что в Питере снежный дождь,
что пятью днями ранее там убили ребёнка.

"маленького такого.

забавного.

и этим ребёнком был ты."

как его врачи долго пичкали панацеей,
совали бинты,
просили предков какие-то важные бумажечки приволочь.

я пишу тебе,
а моя покоцанная душа
тем временем
спускается вниз по лифту с шестнадцатого этажа
и
сматывается
прочь.


я пишу тебе то,
что в Питере снежный дождь.

я пишу,
хотя город этот - моя анафема и беда.
каждую
/независимо, белую ли ночь/
в нём просыпается старый Дон мафии
и тревожит усталые провода.

я пишу тебе то,
что ты никогда
/к сожалению/
не поймёшь.

то, что ты не прочтёшь.

потому, что я - никудышный поэт
и слагаю строки не очень-то интересно.

но в моей голове им уже не хватает места,
они чудовищно голодны.

"мой дорогой товарищ,
раз ступил на тропу войны,
когда-нибудь заплутаешь."


я пишу тебе то,
что в Питере снежный дождь,
потому, что не знаю,
о чём тут ещё писать.

/остальное ты априори не признаёшь/

я - отверженный аутсайдер,
столкнутый с самого-самого края Земли.

я пускаю свои корабли в твоё сердце,
но они всегда тонут.

они всегда тонут..
 

а звёзды так здорово светят,
когда мы уходим из дома,
сбегаем от всех проблем.

а звёзды так здорово светят..

вот,
только,
зачем?