старик

я сижу в небольшом городском парке,
в голове неумно,в глазах темно,
в рюкзаке вновь купленная книга Ремарка
и испитое наполовину вино.

расскажи мне,холодный,неясный вечер,
как мне лучше смотреть на идущих людей:
с заженной в глазах гостеприимной ли свечкой
или с тяжёлым замком от высоких дверей.

как осторожней и мягче к ним обращаться,
или нужно совсем не открывать рот.
может с ними необходимо подолгу смеяться
и дарить им тепло,как уличный кот?

изначально ведь было попросту глупо
поместить семена цветов в глухое тело,
назвать человеком то,что станет трупом,
и задавать ему цель,которой нет предела.

подслеповатый старик садится рядом,
говорит что-то медленно и сумбурно,
я укрываюсь книгой от мелкого града,
он не спеша достает платок ажурный.

я слышу: 'внученька,холодно здесь.ступай',
и сквозь усталость пытаюсь ему рассказать,
что не люблю наступление лета, а также
не переношу в сто солнц пылающий май.

он долго снует по карманам,где чеки,
и пытливым взглядом ждёт от меня,
будто я отвечу что-то,вскинув веки,
что-то неясное насчёт дождей октября.

и протягивает старик свою тёплую руку,
и кладет в нее что-то тяжёлое будто,
говорит,что эта вещь ладно скроет скуку
и сделает для меня каждый дом уютным.

и только бродя по безлунным дорогам,
теряя себя в безразмерной одежде,
я поняла,что невесть в каком парке далёком
старик положил в мои руки свою надежду.