Ничего с тобой не случится

А года идут, как Христос по морским волнам –
Так легко и уверенно. Спросишь, за что же нам
Время мнёт без того усталые, стылые лица;
Потому что чем ближе осень, тем мы желтей,
Потому что у нас никогда не случится детей,
Да и, в общем-то, ничего с нами не случится.

А пока продолжаем по белой земле волочь
Свою ночь, десять тысяч ночей как родную, ночь,
В холостяцкой норе улыбаемся ей по-детски.
Убеждаем себя, что нам вовсе не надо дней.
Ночи станут к десятку четвёртому холодней,
Потому как под драным пледом укрыться не с кем.

Хронос после полуночи ходит туда-сюда,
Тянет нервы с тебя, будто яркие провода,
Да с живого лица рвёт угодливую личину.
Проведёт по виску – чёрная побелеет прядь,
И кончай-ка гулять, и ложись-ка пораньше спать,
Доктор Время, да я прошу тебя, не лечи нас.

Нас, вчера нюхавших первую сижку салаг,
А сегодня плюющих с отчаянья в зеркала,
Не умевшие льстить и лгать, глядя в наши лица.
Оглянись в сотый раз на стареющую мечту,
И пиши без оглядки – знаешь ведь, что не прочтут.
Да и вправду с тобой
ничего уже
не случится.

3 марта 2017