Ночь гасит вечерние звуки.
Граниты кровавит Луна.
Фигура, простершая руки,
На фоне горкома видна.
К кому же он их простирает,
Построивший свой Идеал?
К народу?! Который швыряет
Разрухи двенадцатый вал?
К друзьям, что погибли до срока,
В суровой нарымской земле?
К врагам-по которым жестоко
Проехал на красном коне!?
И сам, утомленный бореньем,
Своей же мечтою убит.
,,Восторгами'' проклятый Гений
На площади молча стоит.
Ему
© Copyright: Валерий Хурденко, 2017
Свидетельство о публикации №117061406732
Свидетельство о публикации №117061406732
Рецензии