То любовь, что ломает пальцы дрожью,
Что слова коверкает в волнующейся глотке,
То, что самым неприглядным бездорожьем
Тащит нас смиренненьких и кротких.
Вот любовь - я буря весь,
Я пылающее солнце и вулкан,
И даю тебе под мои ребра влезть,
Как мустанг, бегущий на аркан.
То любовь, когда кричу и топаю ногами,
Бешенством охваченный дикарь и мавр,
А потом тебя ночами короную, дорогая,
Стоном лир, венками лавр.
Не любовь, когда спокойствие болота,
Тихой гавани обманчивая тишь.
Лучше уж другого полюби кого-то,
Если мне ты буйство запретишь.
То любовь, что ежедневный выбор,
Каждым утром задавать себе вопрос:
"Из любови нашей уже выбыл
Или ею вновь через асфальт пророс?"
Непосилен труд любви слюнтяям, маловерам.
Им любовь - сварливая жена.
Ведь любить это пахать как на галерах.
Вот любовь, которая нужна.
март 2016
Что любовь?
© Copyright: Дмитрий Осташевский, 2017
Свидетельство о публикации №117061406291
Свидетельство о публикации №117061406291
Рецензии