Дыши

Ночь. Доктор. Разговор. «Дыши».
Черно за окнами. Склонилась мать:
«Сынок… Родимый… Не спеши…»
Упал светильник тенью на кровать.

Шаги. Уже бегом. Галопом. Лётом.
Покой нарушен: «Несите полотенца!»
Ямщик бежит, крича: «Ну что там?..»
«Нет, я не справлюсь. Ленца, Ленца!»

Каморка чахлая. Его клоки бумаги.
Затихло. Губы. Его дыхание сырое.
«Дыши. Ну, где ж вы, боги, маги!»
Ее упала капля. «Не обрести покоя…»

Настала тишина – над телом врач.
И рана на груди. Кровавая сорочка.
Молчанье разорвал соленый плач:
«Прошу, спаси же моего сыночка!»

«Я ж говорю, боюсь, задето сердце.
Лиза! Успокоительного! Ну же, ну же!
Нам, госпожа, не обойтись без Ленца,
Большой хирург. Нам опыт его нужен».

О ком здесь речь – Ему нет двадцати.
Вот Он, вчера любовью заболевший,
Сегодня от дуэли не осмелился уйти,
Сейчас лежит, кровать пригревший.

«Любовь! Как много в этом звуке…»
Нет, подождите. Сегодня о другом.
Представьте, сына нет! Вот это муки!
Матери, что втайне плачет вечерком.

Однако нет, все ж есть и здесь любовь,
И даже боле. Вот мать, а вот Ее дитя.
Ее создание, надежда и родная кровь.
Лежит, быть может, он уж мертв, хотя…

Звенят железные приборы. «Расступитесь!
Еще бы пару человек! Чуть больше света!
Кладите его на стол! Мать, молитесь!»
Вскричал петух в предчувствии рассвета.

«Не буду я молиться о спасении души.
Не верю я, он будет жить! Творить!
Ведь я люблю Его. Дыши, дыши!»
Кто, кроме матери, способен так любить!

Кто с нетерпением Его все ждет,
Его – Дитя, вынашивает в чреве,
Лелеет, носит на руках, поет
Песнь на ночь, что Его согреет.

«Жить будет». Я восхищаюсь битвою
За жизнь, которою совсем не дорожим,
Любовью матери, Ее теплом, молитвою
И домом, что покинуть скоро так спешим...