Больше чем проза

Моя поэзия - стая без вожака бредущая по морскому берегу
Мальчик лет пяти упавший с велика, плачущий над содранными коленками
Девятибалльная истерика, с сохранением лица
Она не про маневры, она про напрямик до конца
Сколько раз, я собирал свое «Я» в эти строфы.
От этих эмоций останавливал сердце и запускал его снова
Это мое море. Не дает дышать, забивает легкие
Кулаки разбиты. День прожит. На бумаге новый экзистенциальный опыт
Чтобы не случилось я должен бороться со своими демоном
Переигрывать её бесконечной шахматной партии на шестидесяти четырех досках одновременно
В этой схватке, я должен быть главным. Ночью когда её руки ложатся на горло сквозь одеяло моих кошмаров
Я должен глядя в глаза ей не отводить клинок занесенный для удара.
Весь день я вытягиваю из себя душу, чтобы к вечеру сил хватало только дойти до подушки
Проваливаясь в небытие, мыслю японскими пятистрочиями
Долго ворочаюсь, складываю в голове несколько строф, обязательно забываю записать их
А на утро, мучительно думаю, а что если эти строчки пришедшие в голову
Были самыми осмысленными из всего что я сделал, а ведь я их даже не помню
Вечерами ищу где бы, с кем провести пустые отрезки времени
В ком растворить своё одиночество. Нахожу кого-то такого же медленно гаснущего. Показываю ему или ей на звёзды
Говорю что вся моя поэзия о них и ещё о море
Пару минут упиваюсь этой сладкой ложью, потом пробираемый дрожью понимаю -
Все написанные мной строфы являются просто эмоциональным субстратом
Одного человека для которого наступит «однажды»
И уже не наступит завтра
И все что он написал, никогда не найдут в бесконечных самиздатах
И не останется никакой памяти, никаких «его» собственных мыслей, субъективных переживаний
Но может быть вы услышите что-то из волновых колебаний, этого слабого голоса
И поймёте что это, больше чем проза