Синдром Гоголя

Горите, мёртвые души...
Жизнь стоит безумного жеста, –
Не станет от жалости лучше:
В аду вам – самое место.

Усыпано небо пеплом:
Итог дел земных известен,
Чтоб совесть вконец не ослепла,
Хотя бы с собой будь честен.

Не верь именам случайным, –
Чревата  костром беспечность:
Всё явное слыло тайным,
Пока не случилась вечность.

Года птицей-тройкой мчатся,
Блажит очарованный странник:
До каждого не достучаться,
Кто верит – всегда изгнанник.

Я видел в судьбы прицеле,
О крест рассекая губы,
Как в саван казённой шинели
Рядятся живые трупы.

Как тонет во лжи Россия,
За правду борясь с собою,
И веки стальные Вия
Вздымаются над головою.

Как Невский кишит червями
В галдящем людском обличье,
И ветви дерутся с корнями
На древе державном величья.

Я помню носы и рыла,
Парадным идущие строем
По лужам, где солнце застыло
Перед низкорослым героем.

У пропасти самой кромки
Молчанье ягнят нарушу;
Плевать, что скажут потомки,
Важнее спасти свою душу!

Пока меня не забыли,
Я буду, чертям на злобу,
Глядеть на вас из могилы,
Царапая крышку гроба...