Ну, пил и пил, и у подъезда
Стоял, а после шел домой,
И спать ложился – слева бездна,
А справа – еще по одной.
Пускай он выглядел убого,
Пусть толку, как от рваных клизм,
Кому, скажите, ради бога,
Его мешал алкоголизм?
Кому он поперек дороги,
Не то чтоб встал, скорей прилег,
Какая падла с ним так строго,
Да пусть он трижды недалек.
Пусть украшением пейзажа,
Еще служил бы уйму лет,
Пусть этот самый дядя Саша
Не мент и не авторитет.
Кто потерял в стогу иголку,
Кому он встал наперекор,
Какая сука втихомолку
Ему вчинила приговор.
За что его забрали черти,
И бросили там одного,
И почему в любви и смерти
Мы не решаем ничего.
Дядя Саша
© Copyright: Олег Макоша, 2017
Свидетельство о публикации №117061402571
Свидетельство о публикации №117061402571
Рецензии