хрустальные осколки вазы,
разбившейся, порывом ветра
сметённой с подоконника
распахнутым окном,
блестят, как от Сваровски стразы...
...и розы розового цвета
сосуда больше нет достойного...
давай осколки соберём,
пока никто не поскользнулся,
пока никто не накололся...
прокрутим дырочки) - как бусы,
подвесим на себя...
не бойся,
если придется оцарапаться,
если вдруг бусинки окрасятся
в оттенки алого... в тот миг,
так трудно, верю, не расплакаться)
...
не чуя ароматов и не зная
ни боли, ни утраты, ни мечты,
горит во мне мой демон пустоты
и корчится, и всё же не сгорает...
и только на осколках хрусталя
впечатано изящное движенье
его души - его уничтоженье,
и каждый жест его...
... и каждый жест - не зря...
и роза, распластавшись на паркете,
прекрасней всех цветов на белом свете...
хрустальные осколки вазы...
© Copyright: Настя Тарасова, 2017
Свидетельство о публикации №117061402464
Свидетельство о публикации №117061402464
Рецензии