Мысли

Опять приходит навождения волна
и мимолётные сгоняет в стаю мысли,
она движением вещей энергии полна
и добавляет соль, чтоб не прокисли.
А за  волною следует откат,
набравшись силы она снова повторится,
перо и кисти мчатся ей на перехват
и с каждой новою волной мысль родится.
Опять бурлит крутой водоворот
и утверждает мысли ясные суждения,
он помогает нам отнюдь не утонуть
в слепом болоте заблуждений и сомнения.
Они свисают как седая бахрома
с потрёпанных холста или тетради,
а мы расходуем энергию ума,
чтоб разложить и воплотить их на бумаге.
Художник колорист рисует стих
его безумный гипостатис гложет,
поэт романтик стрельнул и затих
он ждёт признания, он тоже может.
Они не ждут когда придёт она,
как листьев шелест лира или муза,
ранняя осень или поздняя весна,
где хочется  избавиться от груза.
Какая может быть написана строка,
какая может нарисована идея,
чтоб не крутила муза пальцем у виска,
а лира пела ни о чём не сожалея.
Одним желанием не открыть дверей,
где были мы когда родилось время,
посильна тяжесть творческих страстей
и мы несём с собою это бремя.