Я слова собираю...

                «…пусть наши дети будут ЖИВЫ…»


Я слова собираю из букв, сотворённых из боли и мук.
Дорог мне урожай из плодов человеческих скорбных трудов.

Начинаю я с буковки «Азъ»… Заплетаю словесную вязь,
словно косу у дочери, и… замираю от этой любви.

Я люблю благозвучие слов,  сочетающих мир и любовь,
словно дочь, что стоит под венцом рядом, с плачущим тихо, отцом.

Чистой речкой слова, не спеша, растекаются…  Плачет душа,
точно дочка, сказавшая вдруг: «Знаешь, пап…  У тебя будет внук…»

Но, игра со словами невмочь, если кровь твоя – милая дочь,
возвращается в сердце с бедой… …вьётся первенец – локон седой…

В окаянные, чёрные дни ненавистны слова… И они
застревают в душе, словно ком…  И… летит всё к чертям…  Кувырком…

И… с овчиночку мне белый свет…  Как же так?! Говорят – смерти нет?!
…я бы вырвал язык… и слова… лишь бы…  дочка осталась…  жива…

(9 июня 2017 г. 15.15. СПб)