Попутчик мой

На полустанке, где стоят минуту,
Услышал я гитарную струну.
И голос юный, грустный почему-то,
Пел про Афган и прежнюю страну.
Вдруг о Высоцком спел свою, наверно,
Политбюро советское браня,
Не выбирая слов, ругая скверно,
Наркотики убившие, виня.

Стоял футляр. В нём мелочь больше скопом —
Народ у нас не жалует фольклор,
Интересуясь больше гардеробом
В программе массам «Модный приговор»…
Я подошёл и попросил гитару.
Зачем, не знаю? Но хотел помочь.
Закрыл глаза и взял аккордов пару.
И с первым словом провалился в ночь.

Запел я правду, не ругая время.
За всё страну, судьбу благодаря.
За то, что всходит брошенное семя,
И что теряем мы в боях не зря.
Открыл глаза... Рубли в футляр летели,
Седой полковник бросил сто рублей.
А мы вдвоём с парнишкой песню спели
«На бис» о стае белых голубей…

Ушёл мой поезд как-то незаметно,
А с ним в купе — мой тощий чемодан.
Но не всегда бывает жизнь «банкетна»:
«Спасибо, что помог», — сказал пацан...
Прошли года... Сегодня он на сцене.
Нашёл меня и на концерт позвал.
Таланты служат Донне Мельпомене
И оживляют опустевший зал.

«Вы вслушайтесь?! Поёт о белой стае.
Но как поёт руладами, шельмец?
Какая сила в этом великане.
Он из народа. Это — наш певец!
Не мелочью подкармливайте племя.
Таланту не жалейте похвалы.
Пожнёте урожай, посеяв семя.
Взлетят орлами прежние птенцы».

И собеседник мой, поправив шляпу,
На полустанок вышел в жаркий зной.
Я спохватился: "Ах, какой растяпа,
Не расспросил, кто он, попутчик мой?!"...