***

Как только на землю ступает рассвет,
уходит в нирвану неспешно поэт.
Держит тепло его рук лист бумаги.
Много ли нужно для дела отваги.

Пишет поэт не для славы, для блага.
Как прежде, востра его старая шпага.
На полках притихли запыленные книги.
Останутся в прошлом наветы, интриги.

К устам прикоснется его родная душа...
Да, уходит поэт в иной мир не спеша...
Та, о которой мечтал он в суровые лета.
Та, что словами любви была им согрета

Прощаются с ним послушные дети.
Его родные стихи, что стали в ответе
за каждое слово и смелого голоса тон.
Поверьте, поэт никому не наносит урон.

Он с раннего детства близок с природой.
Бессменный романтик из древнего рода.
В душе Дон Кихот, но на деле повеса.
Любимец степей и приверженец леса.

Осветленный улыбкой на бледном лице ,
он уходит в нирвану в лавровом венце.
Наверно, со всеми так происходит в конце.
Трепыхаться не стоит в смертельном кольце.