исповедь...

сентябрь одевал всех одеялом
оранжевого шелкового воска,
и укрывался нежностью неброской
у дома лес, под ярким покрывалом.
мой бант мелькал на метров этак десять.
не первый год уж в школу - всё привычно,
так думала. и всё будет обычно,
так рассуждала, "за" и "против" взвесив.
ещё в начальных - не беда на этом.
но вот открылась дверь, и он зашел,
к нам в школу, в 5 класс, слегка смешон,
стесняется и, прячась за букетом,
глядит вокруг, поправив свой жилет.
и улыбнулся чистою и светлой
улыбкой. и раскинулись планеты,
и он, казалось, излучает свет.
он стал мне вскоре словно старшим братом,
и лучшим другом брату моему,
я доверяла тайны все ему
и открывала все свои "гранаты".
он защищал меня, водил с собой,
на лыжах научил меня кататься,
учил меня не плакать, а смеяться.
и вместе мы всегда шагали в бой.
а годы шли... мы следом шли за ними,
он хорошел, он креп...пришла пора
уйти ему со школьного двора,
с того, куда пришли ещё босыми.
и стало тесно у меня в душе,
и хочется обнять его, как прежде.
но мне осталась лишь беда-надежда,
что фразы эти - злобное клише.
а мы общались... города меж нами
не оборвали связи сорванцов.
но стало всё уже, в конце концов,
похоже на прибрежное цунами.
он призывал меня его лишь ждать,
я ревновностью убойной искушалась,
и если выпивал, опять гнушалась,
что нужно было всё не так начать.
он был мне брат...а стал вдруг кем-то крепче,
он первым стал, за кем готова в ад,
и пусть мне не вернуться уж назад,
я жизнь отдать готова, чтобы плечи
его обнять, смотреть в глаза его.
а он гонял в душе своих бесёнков,
что задевали за душу ребенка...
а он ко мне не пустит никого,
он психовал, он тратил свои нервы,
и крепко мою руку брал в свою,
и не сказать, что я его люблю,
но он - он тот, кому хочу быть верной.
он вызвал в моей памяти салют,
и нежность его терпких, тонких фраз
в моей душе играет, будто джаз,
и песни его голосом поют.
и первый поцелуй, и первый страх
потери. ожидание тепла.
готовность погореть в огне до тла,
и превратиться в пепел или в прах.
и не сказать, что я его люблю...
скорее, привыкание имею.

да что ж я вру? люблю, и тем гублю
себя. да так искусно, как умею...