Потому что слова превратились в подобие строк
политических гимнов, чей смысл нелеп и жесток.
Закрываю глаза, представляю себя иностранцем.
В голове незнакомым наречием песня звенит,
я танцую под мало знакомый, изменчивый ритм,
загораюсь румянцем.
И не то, чтобы мне ненавистна родная земля,
просто если все время ровняешься лишь на себя,
нарекаешь свое одиночество видом искусства.
Понимая, что слишком уж плох для безликой толпы,
что попытки сложить эти рифмы и эти столпы -
просто мертвое русло.
Даже если раздастся звонок в распроклятую дверь,
даже если меня станет больше на пару идей,
бесконечность мертва, изменить меньшинством не удастся.
Я склоняюсь все чаще к иному ответу теперь,
только молви - и я расползусь на пол сотен петель
по следам иностранца.
Потому что слова превратились в подобие строк
© Copyright: Фил Эйльхарт, 2017
Свидетельство о публикации №117061305260
Свидетельство о публикации №117061305260
Рецензии
