Смываю отпечатки твоих пальцев,
и капли больно рассекают кожу.
Ты был лукаво, сказочно реален, невозможен,
чтоб обмануть презренного скитальца.
По опалённым пальцам тьма струится,
сгустясь на кончиках, пронзает громом плиты,
твои касанья никогда не будут смыты –
огнём запаяны на перьях сбитой птицы.
Вишнёвой косточкой пробит навылет
того вина, что не было испито,
я слышу звон того, что вновь разбито,
сквозь белый шум дождя, что снова бьёт по крыльям.
Вишнёвое вино
© Copyright: Летальный Ген, 2017
Свидетельство о публикации №117061300525
Свидетельство о публикации №117061300525
Рецензии